But she's not nice, she's pretty fucking far from nice. (c)
Костюмы сшиты, надеты маски,
Готов сложнейший грим.
Словно изваянный из алебастра,
Ты стоишь на сцене один.
Шорох материи, алой и бархатной, -
Вновь уползает занавес в тьму.
Озаренный светом софитов жарким
Ты начинаешь игру.
В зальной тиши незаметные зрители, робко дыханье тая,
Жаждут так страстно, чтоб их похитили в мир золотого вранья.
Ты, будто фокусник, их удивляешь преображеньем своим:
То ты философ, простой афинянин, то сам Аполлон во плоти.
Зал рукоплещет, стоя меж креслами,
Кончен спектакль, гаснут огни.
В душной гримерной, что прямо под лестницей,
Ты снова с собою один на один.
Мастер обмана, великий чудесник,
Зритель тобой восхищен.
Однако без маски, костюмов и кресел
Кто ты, таинственный Дон?
Только лишь кукла в руках режиссера,
Марионетка судьбы.
Но вот ты на сцене, снова и снова,
А почему? Можешь так только ты.


Автор, разумеется, я.