05:00

But she's not nice, she's pretty fucking far from nice. (c)
Spiteful_liar (04:50:59 7/01/2010)
вот когда пишешь, всегда по-другому воспринимается

Spiteful_liar (04:51:12 7/01/2010)
а через несколько минут, уже как не свое

Just Spring (04:51:28 7/01/2010)
ага)))))

Spiteful_liar (04:51:34 7/01/2010)
словно не ты писал, как смотреть жизнь на фотографиях или видео

Just Spring (04:51:44 7/01/2010)
или как будто столетней давности

Spiteful_liar
(04:51:52 7/01/2010)
ну да, я о том же

Spiteful_liar (04:52:06 7/01/2010)
как будто пока пишешь - все по-настоящему

Spiteful_liar (04:52:45 7/01/2010)
а потом уже запись

Spiteful_liar (04:52:52 7/01/2010)
никогда в голову не приходило?

Spiteful_liar (04:53:17 7/01/2010)
хотя по сути это итак запись, мыслей наших

Комментарии
07.01.2010 в 05:22

After silence that which comes nearest to expressing the inexpressible is music.
А у меня нечто другое. Когда пишу - знаю, что эти строки мои. Они у меня в голове откладываются куда-то в тёплое и хорошее место и в общем я за них спокоен )) Как-то так )
07.01.2010 в 15:27

But she's not nice, she's pretty fucking far from nice. (c)
А потом, когда перечитываешь через долгое время?
07.01.2010 в 15:30

After silence that which comes nearest to expressing the inexpressible is music.
Они мне даже после своими кажутся. Я свой "почерк" узнаю и нету чувства что это было когда-то. Странно..
07.01.2010 в 15:45

But she's not nice, she's pretty fucking far from nice. (c)
Хм, ну не знаю. Я когда свои стихи перечитываю, воспринимаю, как нечто не совсем мое. Да и любые вещи... Как-будто читаю новое. Но только после окончания процесса написания)